El primer trago

Nada como el primer trago
que traspasa la garganta
y la corroe, profunda y lentamente.
Que alcanza nuestras entrañas
y se fusiona con nosotros.


Ese trago nos incita,
nos recuerda que nada es suficiente,
nada.
Ni la abrumadora rutina,
ni la falsa nostalgia de los libros,
ni las mujeres,
ni el alcohol.
Ni siquiera el cansancio
es suficiente.

Eso es estar jodido.

Fantasía continua

Todos tenemos una historia que contar,
una mil veces repetida
pero nunca vista.
Todo ya ha sido vivido,
ya todo ha sido preguntado
y nunca respondido.

Vivir es esa nada constante
que aturde,
abruma,
y seduce.
Una fantasía continua,
es dar significado a lo sin sentido.

Vivir es sentir.
Es tocar,
lamer,
oler.
Venirse en una mujer
y en la taza del baño,
no importa, al final
siempre te sientes más vivo.
es beber hasta el hartazgo
y luego volver a beber.
Saborear la resaca.
Es simplemente hacer todo y nada
contemplarte a ti mismo
contemplar la lluvia
y sentir las gotas.
Impregnarte con un poema,
un texto, y saborear las palabras.
Es verter tu éxtasis en papel,
tu vida y tu muerte.
Es saber la muerte
con sacrificios o sin ellos,
con mesura o con excesos.

Nada es tan suave
como la piel de una mujer,
nada es tan entretenido
como la embriagues.
y nada reconforta más
que saber que espera la muerte.

Vivir. Improvisar constante.
No hay que hacerlo todo,
basta con saber que se puede.

Es caminar por tu mente,
extasiarte hasta el limite,
hasta que todo sea insípido,
plano,
nada.

Ahí sabras que vivir
es querer morir.

Incompleta

Hoy te busque en las paginas de aquel viejo libro… aquel libro que compartimos los dos. Te busque a ti, a tu olor, a tu rostro y a esa mirada que siempre tenia algo que decir. Pero no estabas, no te encontré en ninguna página. No halle rastro tuyo, solo letras vacías que no contenían nada, que no te contenían.

Te borraste. Te desvaneciste del libro y de mí. Tu rostro no estaba, tu sonrisa ya no era tu sonrisa y tus gestos en mi mente no eran más que una burda parodia tuya, un fallido intento por retenerte. Pero esa, esa en mi mente no eras tú, esa estaba incompleta y era perfecta. Y yo me sentí roto.

Nada, no hay nada que hacer, sé que no había otro final posible. Que a fin de cuentas te desvanecerías de mi, que tu recuerdo se iría difuminando hasta que fueses perfecta, y que ya no quedaría posibilidad de retenerte, a ti como en verdad eras. Y ahí lleno de nostalgia deseé volver a conocerte. 

No Soporto

Estas en mí.

Cuando tu no estas

Te fundes conmigo

Nos volvemos uno.

Te tornas dependiente de mí,

De mi recuerdo.

Cuando estas,

No eres mía,

No eres yo.

Eres tan real,

Tan ajena,

Que duele.

No soporto que existas.

No soporto esta distancia.

Necesito tenerte

Poseer cada gramo de ti

Cada idea.

No soporto compartirte.

No soporto que te miren.

Yo necesito tu existencia.

Nadie te necesita como yo.

Quédate en mí,

Conmigo.

Impregna tu olor,

Tu sonrisa,

Tu cuerpo.

Quédate así perfecta en mi.

No soporto que existas.

No soporto esta distancia.

No soporte verte viva.

Sueño

He soñado con mi funeral. Lo cual no es gran cosa, pero ha conseguido marcarme de un modo profundo. Era un sueño simple.

En una funeraria yacía mi cuerpo dentro del ataúd. Esa caja que sirve para hacer creer a la gente que aun vale algo nuestro cuerpo sin vida. La gente alrededor mío, la mayoría con una expresión seria y otros pocos con una sincera tristeza. Dos salas a la derecha se encontraba otro funeral, un desconocido que ha muerto el mismo día que yo. Los rostros, los sentimientos y el comportamiento de las personas ahí eran idénticos al de los que estaban conmigo. No hay diferencia remarcable, es la misma escena en ambos lados del edificio, esa escena que se ha representado un sin número de veces en todas partes. Siempre igual.

Al ver que era lo mismo en ambos lados me sentí ofendido ¿Cómo podía ser lo mismo? ¡Yo lo medite, yo tuve el valor de rasgarme la piel!… ¡ver mi sangre correr!... ¡yo saboree la muerte, la desee! Él murió en un accidente desafortunado, su muerte fue una casualidad, la mía una vulgar obra de arte.

Yo no quería nada de esto; yo no quería gente aquí, ni lágrimas pasajeras, ni recuerdos insignificantes de mi persona. Yo no quería una caja, ni velas, ni café, ni galletas...Yo solo quería morir. Morir y ser olvidado.